她从她们中间走过去，掏出钥匙开门，那些人在她身后笑着，像赶集一样热闹。
韦红霞关上门，把门闩插上，听着门外那些笑声渐渐远去。
堂屋里很安静，只有墙上那座老钟在滴答滴答地响。她走到刘平奎的遗像前，香炉里的香快燃完了，她换了一根新的，点上。
“平奎，”她说，“村里人都想欺负我。男的女的，都想欺负我。”
遗像里的刘平奎笑着。
“你看见了吗？你在天上，能不能看见？”
刘平奎不说话，只是笑。
韦红霞在遗像前站了很久，然后转过身，从抽屉里拿出一把剪刀。
剪刀是旧的，铁制的，手柄上生了锈。她拿着剪刀，站在桌子前面，想了很久。
然后她走到院子里，站在枣树下，一只手拎起自己的头发，另一只手握着剪刀。
头发已经很长了，好久没有剪过，枯黄枯黄的，像一把干草。
她闭上眼睛，一剪刀下去，一大把头发掉在地上，落在雪里，又黑又白，像一幅泼墨画。
她剪得很慢，一剪刀一剪刀的剪，不着急。
头发一点一点地变短，从及腰变成齐肩，从齐肩变成齐耳，最后变成了一头短发。
短得像男人的板寸，露出底下青色的头皮和耳朵上面一块铜钱大小的疤——那是之前被王老三老婆抓伤留下的，头发长的时候遮得住，现在全露出来了。
她把剪刀放在窗台上，站在院子里，任由风吹着那短得不能再短的头发。她伸出手，摸了摸自己的头。
手心里是扎手的发茬，硬硬的，像是刚长出来的庄稼茬子。
她把手放下，笑了，那笑容很轻，很淡，像冬天早上窗户上结的霜花，一碰就化了。
从明天起，她不做女人了。或者说，她不做别人眼里的女人了。
头发没了，脸花了，身子烂了，名声臭了，她什么都没有了，也什么都不怕了。
谁想欺负她，就来吧。她站在这里，不躲，不哭，不求饶。
天黑了。韦红霞走进屋里，关上灯，躺在床上。
黑暗中她听见自己的心跳，一下一下的，很慢，很稳。
窗外的风很大，从窗户缝里钻进来，吹在她的光头上面，凉飕飕的。
她闭上眼睛，把被子拉到下巴，蜷起身体，像一只缩进壳里的蜗牛。
明天还有三个客人和一场牌局。明天还有新的流言蜚语，新的白眼，新的嘲笑。
她知道这些都不会消失，就像她耳朵上的疤不会消失，脸上的疤不会消失，心里的疤也
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