些。
“变了。”他说。
“哪变了？”
赵大彪没有回答，站在她面前站得很近，近到她能闻见他身上那股淡淡的洗衣粉味道。
他伸出手碰了一下韦红霞脸上的疤，手指很糙，指节粗大，但很轻，轻得像风吹过水面。
“红霞姐，你这里，”他的手指从她脸上移开，点了一下自己心口的位置，“不疼了。”
韦红霞的眼泪一下子涌了出来。她没有擦，让眼泪顺着脸上的疤往下淌，淌进嘴角那个小小的缺口里，咸的。
那天晚上，韦红霞给刘平奎上了香，坐在遗像前拿出手机，翻到刘小杰的QQ号。她打了一行字。
“小杰，妈今天站得很直。没有人能把妈推倒了。”
发送，没有已读。
把手机放在桌上，她看着刘平奎的遗像。刘平奎还是那样笑着。
她伸出手摸了摸相框，玻璃是凉的，凉得像秋天的河水。她不怕凉了，凉过太多次，已经习惯了。
窗外月亮很圆很亮，枣树光秃秃的枝丫在月光中像一幅水墨画。
韦红霞看着那幅画，觉得画里的人慢慢地有了颜色——是新的颜色，是不一样的那种颜色。
疤还在，过去的那些事还在，刘平奎死了，儿子没有消息，存折上的数字离十五万还差得很远，但她觉得日子好像真的可以好起来。