糖油饼的热气在晨光里蒸腾，安瑜咬下第一口时，酥脆的外皮混着白糖在舌尖化开，烫得她微微蹙眉，眼里却漾着笑意。李阳坐在对面，手里拿着刚给她倒的温水，见她被烫到，伸手替她捋了捋被热气熏乱的碎发：“慢点吃，没人跟你抢。”
“谁让它这么好吃，”安瑜含糊不清地说，又咬了一大口，糖渣沾在嘴角，像颗没擦净的星星。李阳看着那点晶莹的白，突然想起昨晚她睫毛上的月光，喉结轻轻滚动了一下，伸手替她擦掉时，指尖故意多停留了半秒。
安瑜的脸颊瞬间热起来，低头假装喝水，耳尖却红得快要滴血。玻璃杯里的温水晃出细碎的涟漪，映着她慌乱的影子——原来喜欢一个人，连指尖的触碰都能让人像喝了酒似的发晕。
吃过早饭，李阳说要带她去老书店。穿过两条爬满爬山虎的小巷，那扇褪色的木门就藏在青砖灰瓦里，门楣上“旧时光”三个字被风雨磨得发亮。推开门时，铜铃“叮铃”响了一声，惊起檐下几只躲雨的麻雀。
“张爷爷，我们来啦。”李阳熟稔地打招呼，声音在堆满旧书的屋子里荡开，惊起一阵灰尘在光柱里跳舞。
张爷爷从书堆后探出头，老花镜滑到鼻尖，看清是他们，眼睛笑成了月牙：“阳小子带媳妇来啦？快进来，我刚整理出几本民国的诗集，你肯定喜欢。”
安瑜被“媳妇”两个字说得脸发烫，却乖乖跟着李阳往里走。书架高得抵到天花板，泛黄的书页间飘着淡淡的霉味，混着旧纸张特有的松香，像走进了时光的褶皱里。李阳熟门熟路地抽出一本《人间词话》，扉页上有褪色的钢笔字：“1956年冬，赠婉卿”。
“你看这个，”他把书递给安瑜，指尖划过那行小字，“以前总觉得‘婉卿’是个温柔的姑娘，现在觉得，不如叫安瑜好听。”
安瑜的心跳漏了一拍，低头摩挲着那行字，突然觉得民国的风好像顺着书页吹了过来，带着点含蓄的甜。她在外国文学区找到本1980年版的《叶甫盖尼·奥涅金》，书页间夹着片干枯的银杏叶，边缘已经发脆，却还能看出当年被精心压过的痕迹。
“这是……”
“大概是前主人夹的，”李阳凑过来看，呼吸拂过她的耳廓，“说不定是个像你一样喜欢秋天的姑娘。”他伸手拿起那片银杏叶，轻轻放在她手心里，“送给你，当书签。”
安瑜握紧那片叶子，干枯的脉络硌着手心，却暖得像揣了个小
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