冰取一块回来，雕成两颗星星，一颗给你，一颗给我们的孩子……”
信写到这里戛然而止，后面是片空白。安瑜的眼泪滴在空白处，晕开一小片水渍，像当年没说完的话。李阳从抽屉深处摸出个小盒子，打开来，两块冰雕的星星静静躺在绒布上，虽然边角已经有些磨损，却依旧透着温润的光。
“我爸回来时，你妈已经不在了。”李阳的声音有些哑，“他把这对星星雕了整整三年，说要等找到你们母女，亲手交出来。去年他走之前，把盒子塞给我，说‘该还给安瑜了’。”
安瑜把星星贴在脸颊上，冰凉的触感里藏着两代人的牵挂。她忽然想起小时候，父亲总在秋天把桂花收进罐子里，说“这是你妈最喜欢的味道”；想起李阳第一次来家里时，父亲盯着他看了半晌，突然说“这孩子眉眼，像极了当年那个李队长”。原来那些没说出口的惦念，早就藏在日复一日的寻常里。
院门外传来三轮车的叮当声，张爷爷蹬着车从巷口经过，车斗里堆着刚收的旧书，最上面露出本《喀山地质志》，封面上的名字被雨水泡得模糊，却能认出是李阳父亲的笔迹。“安瑜丫头，”张爷爷在门口喊，“这书是你妈当年落在书店的，说等你长大了给你看呢！”
安瑜跑出去接书，指尖刚碰到封面，就掉出张书签——是片压干的桂花，夹在“贝加尔湖蓝冰形成原理”那一页。她突然明白，母亲当年为什么总说“桂花和冰是一对”，原来冰冷的蓝冰里，早被藏进了桂花的甜香。
李阳跟着她出来，手里拿着那对冰雕星星，突然单膝跪地，把星星递到她面前：“我爸没说完的话，我替他说。安瑜，你愿意……让这两颗星星，永远凑成一对吗？”
巷口的桂花树被风吹得沙沙响，花瓣落在李阳的肩头，像撒了把金粉。安瑜看着他眼里的光，突然想起母亲信里写的“野草莓”，果然像极了，红着脸却眼神坚定。她接过星星，指尖碰到他的手，两人都像被烫了似的缩了缩，又忍不住握在一起。
“张爷爷，”安瑜朝书店喊，“您这儿有红绳吗？我想把星星串起来。”
张爷爷从柜台下摸出卷红绳，还顺带塞了本《编绳大全》：“丫头要学这个？爷爷教你！当年你妈就爱捣鼓这些，说要给未来的小宝贝编长命锁呢。”
李阳抢过红绳：“我来学！编给她戴，得是我亲手做的才像样。”他笨手笨脚地跟着书里的步骤绕绳，手
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