开春的风带着料峭的寒，却吹得老槐树抽出了嫩芽。画坊门口的积雪化了，在青石板路上积成小小的水洼，倒映着“桂语画坊”的木牌，像幅被打翻的水彩画。安瑜蹲在水洼边，看着里面晃动的倒影，突然被人从背后捂住了眼睛。
“猜猜我是谁？”李阳的声音带着笑意，指缝里漏出的风带着淡淡的松木香——他刚从木工房回来，手里还攥着块没刻完的木头。
安瑜掰开他的手指，转身时看到他鼻尖沾着木屑，像只刚偷过蜜的熊。“又在刻什么？”她伸手替他拂去木屑，指尖触到他耳后的温度，那里还留着昨夜帮他贴药膏的痕迹——他为了赶制画框，不小心被刻刀划了道小口子。
“秘密。”李阳把木头藏在身后，拉着她往画坊走，“瓦西里教授的邮件，说画展的日期定了，就在四月中旬，贝加尔湖冰融的时候。”
画坊的陈列柜前，父亲正戴着老花镜，小心翼翼地擦拭那只装着愿望的玻璃罐。阳光透过罐身，把里面的桂花和冰棱花标本照得透亮，像封存了整个春天。“教授说要在开幕式上搞个仪式，”父亲把玻璃罐放进特制的木箱，“让全世界都看看，咱们老巷子的故事，能走到那么远的地方。”
安瑜看着木箱上的铜锁，突然想起母亲食谱里夹着的车票，终点是喀山，日期被红笔圈了又圈。原来有些未完成的旅程，真的会在时光里转弯，等着被后来人接续。
周叔提着篮子走进来，里面装着刚蒸好的桂花糕，蒸腾的热气在玻璃上凝成水珠。“给你们带了路上的干粮，”他把糕点分给大家，“我跟张爷爷商量好了，你们去喀山的这段日子，画坊就交给我们俩，保证每天都有热乎的桂花茶。”
三花猫从周叔的篮子里叼走块桂花糕，跳上陈列柜，蹲在玻璃罐的木箱旁，尾巴有一下没一下地扫着箱面，像在检查封印。安瑜笑着摇头，从口袋里掏出枚小小的铜钥匙，挂在猫脖子上：“这是画坊的备用钥匙，就拜托你看家啦。”
出发去喀山的前一夜，老城区的街坊们在画坊办了场小小的饯别宴。伊莲娜和阿列克谢带来了自酿的格瓦斯，甜滋滋的带着麦香；张爷爷搬来了他珍藏的老唱片，留声机里传出咿咿呀呀的俄语老歌；父亲抱着吉他，弹起了母亲当年最爱听的调子，唱到“贝加尔湖的星星落进桂花酒”时，眼角的皱纹里盛着光。
安瑜坐在李阳身边，看着满室的笑语，突然觉得所谓的故乡
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