花旁，开着朵来自老巷的桂花。
“你们的画在这儿开了花！”父亲的声音透过听筒传来，带着信号的杂音，却格外清晰，“等你们回来，咱们的画坊，也该添新故事了。”
安瑜看着屏幕里熟悉的巷口，突然觉得眼眶发热。她转头看向李阳，发现他正望着冰洞的方向出神，手里攥着块刚捡的蓝冰，冰里冻着颗小小的气泡，像颗被封印的星。
“我们该回去了。”李阳把蓝冰放进安瑜手心，冰凉的触感里藏着滚烫的约定，“画坊的桂花，该等我们浇水了。”
安瑜握紧那块蓝冰，冰面映出两人依偎的身影，像幅被时光定格的画。远处的冰棱花在暮色里轻轻摇晃，仿佛在说未完的再见，而老城区的桂花种，已经在贝加尔湖的泥土里，悄悄扎下了根。
回程的火车上，安瑜趴在窗边看风景，李阳在她耳边轻声说：“我在画坊的屋檐下，多刻了个名字。”他顿了顿，声音里带着藏不住的笑意，“叫‘星芽’，你说好不好？”
安瑜愣了愣，低头看向自己的小腹，那里已经悄悄隆起个小小的弧度，像颗藏着春天的种子。她抬头时，看到李阳正举着母亲的画笔，在速写本上画着什么，画纸的边缘，露出半颗刚画的星星，旁边依偎着朵小小的桂花。
火车穿越国界，窗外的景色渐渐染上熟悉的轮廓。安瑜把脸贴在速写本上，闻到了颜料与桂花混合的香，像母亲的怀抱，像李阳的掌心，像所有未完待续的故事，在时光里，轻轻发了芽。
而贝加尔湖畔的泥土里，那只玻璃罐正安静地躺着，等待着明年春天，长出株带着桂花香的冰棱花。
火车驶入熟悉的地界时，窗外的白杨树绿得发亮。安瑜趴在窗边，指尖划过玻璃上凝结的水汽，画出小小的桂花形状。李阳坐在旁边整理画具，背包里露出半截速写本，最新一页画着贝加尔湖畔的星空，星星的排列方式，像极了老城区巷口的路灯。
“还有半小时到站。”李阳合上速写本，替她理了理被风吹乱的刘海，“周叔说炖了鸡汤，在画坊等着呢。”
安瑜摸了摸小腹，那里的弧度比出发时明显了些。这些天在喀山，瓦西里教授总变着法给她做营养餐，说“要让小星芽在肚子里就记住中俄两国的味道”。她想起教授把蓝铃花插在床头时说的话：“生命就像冰棱花，要在看似不可能的地方，开出最倔强的美。”
火车进站时，月台上的身影让安瑜红了眼眶。父
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