听说那里的野栗子熟了，捡些回来给你炒着吃。”安瑜抬头看他，见他眼睛在镜片后亮晶晶的，像藏着两簇小火苗：“你膝盖能行？”
“咋不行？”李阳拍着大腿笑，却在起身时扶了把桌沿，“当年背着你走三里山路都不喘，这点路算啥。”安瑜没戳破他的逞强，只是把刚纳好的鞋垫往他棉鞋里塞了塞：“垫着暖和，别冻着脚。”
雪停在第三天晌午，阳光把雪地照得晃眼。李阳背着竹筐在前头开路，安瑜拄着他新做的枣木拐杖跟在后头，拐杖头包着层厚布，是怕打滑特意缝的。山路覆着层冰壳，李阳走几步就回头扶她一把，两人的脚印在雪地里连成串，像条歪歪扭扭的线，一头系着家，一头系着满山的寂静。
“你看那冰棱草！”安瑜忽然停下脚步，指着崖壁上的藤蔓。银蓝色的叶片上结着冰，在阳光下闪得像碎玻璃，却有新的嫩芽从枯藤里钻出来，裹着层雪，像群怕冷的小虫子。“跟咱家院墙上的一样倔。”李阳弯腰给她掸掉肩上的雪，“等开春了，挖棵新苗回去栽。”
安瑜笑着点头，忽然觉得头晕得厉害，眼前的雪地晃成片白。她想扶住身边的松树，却软软地往下倒，李阳眼疾手快地接住她，只觉得怀里的人轻得像片雪花：“瑜儿！瑜儿你咋了？”
安瑜在他怀里睁开眼，见他急得满脸通红，笑着抬手替他擦汗：“没事，就是有点晕，歇会儿就好。”李阳却抱着她往山下走，脚步踉跄得像踩在棉花上，竹筐里的栗子撒了一路，他却顾不上捡。
回到家时，李阳的棉袄全湿透了，分不清是雪水还是汗水。他把安瑜放在炕上，往灶膛里添了把柴，又翻出藏在樟木箱底的红糖，手抖得差点把罐子摔了。安瑜躺在炕上看他忙，见他往锅里倒水时溅了满灶台，忽然想起刚成亲那年，他也是这样，笨手笨脚地给她熬姜汤，结果糖放多了，甜得发齁。
“别忙了，我真没事。”安瑜拉他坐在炕边，摸他冻得发紫的耳朵，“就是起得早了些，有点低血糖。”李阳把她的手捂在怀里焐着：“以后不许跟我上山了，要啥我给你捡回来。”他的声音有点发颤，像怕丢了什么宝贝。
安瑜笑着点头，往他怀里靠了靠。炕洞里的火烤得人暖烘烘的，他身上的汗味混着松柴的香，像她闻了一辈子的安全感。窗外的雪又开始下了，落在窗纸上“簌簌”响，像有人在外面撒盐，把这屋里的暖，裹得严严实实的。
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