淌血。
“你再开一枪，试试?”
狙击手的手指搭在扳机上，没扣下去。
他喉咙发干，咽了口唾沫。瞄准镜里的十字还压在典狱长脑袋上，那颗脑袋一动没动，就那么对着他。
“开……开枪啊！”队长的喊声从底下传上来，下巴脱臼了，话说不清楚，含混着血沫子，“开枪！杀了他！”
狙击手紧咬槽牙，最后还是扣了扳机。
“砰！”
子弹飞出去。
典狱长对着子弹微微侧目。
那颗子弹从他面具左侧飞过去，贴着他的颧骨位置，不到两厘米。
“有种。”典狱长低喝一声。
随后狙击手在瞄准镜里看见那个人影一晃，从走廊中间的位置消失了。
他抬了一下枪口，去找，没找到。再抬，还是没找到。
他把眼睛从瞄准镜上挪开，直接用肉眼看。
走廊里空空荡荡，只剩队长躺在原地，副队靠在墙角，典狱长不见了。
“他去哪儿了?”狙击手还在纳闷，只听见噔噔噔的踩铁皮声越来越近。
典狱长越过几米高的平台如履平地。
下一刻他已经跳上自己所在的平台。
狙击手扔掉狙击枪，去抓胸口的步枪。
枪带还没从肩上甩下来，典狱长已经到了跟前。
拳头抡起来，砸在他肚子正中间。
拳头砸上去的时候，一声闷响，防弹插板全部碎裂，都没挡住那一拳的穿透力。
他的胃像被人攥住拧了一把，肺里的气全挤出来，一声都发不出。
他直直跪下去，甚至感受不到疼痛。
他只想吐，胃在抽搐，喉咙里往外泛酸水，但什么都吐不出来，只能干呕，一下一下，浑身痉挛。
典狱长站在他面前，低头静静地看着他。