“裴民，是吗？”
一个声音在喧闹的篝火与歌声边缘响起，平稳，低沉，带着一种与周围热烈气氛既融合又微妙的疏离感。
这声音不高，却清晰地穿透了嘈杂，传入正在小口啜饮酥油茶、跟着旋律轻轻点头的裴民耳中。
裴民抬起头。
察合台·可汗，白色疤痕之主，不知何时已走到近前。
他并未穿戴全套华丽的原体战甲，只是一身便于活动的简装，但那股如山岳凝定、又如劲风无形的气度，让他即使置身于这群高大勇武的战士之中，依然如同磁石般吸引着所有的敬畏与目光。
可汗的目光平静地落在裴民身上，那双深邃的眼眸仿佛能穿透动力甲与外表的伪装，直视其下那个来自怀言者军团的灵魂。
“看来，” 可汗的声音里听不出太多情绪，像是在陈述一个观察到的事实，“你已经适应军团的生活了。”
篝火的光芒在可汗棱角分明的侧脸上跳跃，也映照着裴民肩甲上那对比鲜明的徽记。
裴民放下手中的金属杯，立刻以标准的军姿站直身体，右手握拳叩击左胸，动作带着怀言者特有的严谨，却又似乎融入了白疤战士行礼时的那份利落。
“是的，大人。”
他的声音同样平稳，但仔细听，能辨出一丝被认可的郑重。
他略微停顿，似乎在组织语言，然后继续说道，语气坦诚：
“我最开始……认为，白色疤痕军团，是一支像……闪电一样的部队。迅捷，无情，撕裂一切，然后消失。”
他抬起眼，目光扫过周围那些正大块吃肉、高声谈笑、或在火光下拨弄着某种草原弦乐器的战士们，那些刚刚还在战场上化身死神、此刻却如同最普通的游牧民族般围坐欢聚的身影。
“可直到我……真正试着融入这个集体，” 裴民的声音里多了一丝真实的感慨，那份属于“观察者”与“学习者”的距离感在消退，“我发觉……这不仅仅是一支军团。”
“这是一支……” 他寻找着词汇，最终，那个在战斗后、在篝火旁、在古老歌谣中逐渐清晰的概念浮现出来，“野蛮之中，透露着文雅的军团。”
“野蛮”，是那不顾一切的冲锋，是动力骑枪洞穿敌人时的爆喝，是悬摩托引擎撕裂空气的尖啸，是刀刃切割肉体最直接的反馈。
“文雅”，是冲锋时低沉吟诵的古老诗篇，是战斗间隙用粗糙手指灵巧拨弄的琴弦，是酥油茶在金属杯中荡漾的热气与香气，是篝火旁用母语唱
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