，就是那根磁针。
他的嘴唇翕动了几下，喉咙里发出几声含混的气音，像是想说什么，又像是不知道该说什么。
那几声气音......从他的喉咙深处传出来的、没有经过声带振动的、只有气流在喉管中摩擦时发出的、沙沙的、像风吹过干枯的芦苇般的声响......在酒馆这片坟墓般的寂静中，像几声从很远很远的地方传来的、微弱的、快要消散的回声。
它们在他的嘴唇边徘徊着，像几只找不到花的、疲惫的、翅膀已经扇不动了的蜜蜂。
它们想要变成声音，想要变成语言，想要变成问题，想要变成......那个从他看到那道石门关闭的瞬间，就在他的脑海中、在他的喉咙里、在他的舌尖上疯狂旋转着的、像一颗被烧红了的、烫得他整个口腔都在发疼的铁球般的......三个字。
去哪了。
罗恩去哪了。
那个男人去哪了。
那个从东海来的、连霸气都不一定用得利索的、一拳打穿了盘古城、一拳废掉了萨坦圣、一掌划开了一道门、然后走了进去的男人......去哪了。
那三个字在他的喉咙里，像一颗被卡住的、咽不下去也吐不出来的、还在燃烧着的炭。
它烫伤了他的喉咙，烫伤了他的声带，烫伤了他的舌头，烫伤了他的上颚......但他吐不出来。
因为那三个字太大，太重，太烫。
他的喉咙太小，太窄，太脆弱。
他只是一个在伟大航路上讨生活的、见惯了风浪和厮杀的、自认为已经没有什么能让他真正震惊的老水手。
他不是那个男人。
他不是罗恩。
他不能像罗恩一样，用一拳打穿盘古城，用一掌划开一道门，用一个背影让整个世界陷入震撼和茫然和失重感。
他只能坐在这个无名小岛的酒馆的角落里，坐在这张油腻的木桌前，坐在这个被酒渍洇得看不清面孔的通缉令的下方......张着嘴，瞪着眼，喉咙里发出几声含混的、没有人听得懂的、连他自己都不知道是什么意思的气音。
终于，他身边那个年轻的见习水手打破了沉默。
那个少年......他大概十六七岁，脸上还没有被海风和岁月刻下任何痕迹，皮肤是那种在船舱里捂出来的、苍白的、像从未见过阳光般的白。
他的眼睛是蓝色的，那种在近海的、浅水的、阳光充足的地方才会有的、清澈的、透明的、像两块被海水打磨了太久的、圆润的、
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