亮亮的，散发着湿润的、混着腐殖质的香气，等着下种。
外面的稻子又黄了，沉甸甸地弯着腰，稻粒饱满得快要从壳里蹦出来，风一吹，整片稻田像金色的海，波浪从这头推到那头。
大棚扩大了一倍，新的棚架刚搭好，塑料薄膜还没铺完，风从棚口灌进去，把薄膜吹的呼呼作响。
药田也多了一大片，新开的垄上种着黄芪、当归、党参，苗刚冒头，嫩绿嫩绿的。
后山那几垄人参又大了一圈，叶片肥厚得发亮，三七的花开成一小团一小团的淡绿色，枸杞红了，一嘟噜一嘟噜挂在枝头。
北面新开出的一整片全部都种上了棉花，因为湖水的浇灌，开的好，像一件件铺在树上的大棉被看起来是一派盛况。
末世的天气又变了。
本来只是凉风，现在开始刺骨了。
风从山坳口灌进来，带着旷野上枯草和冻土的气息，吹在脸上像刀子割。
几个老头蹲在田埂上，眯着眼看着灰蒙蒙的天色，眉头拧得死紧。
嘴唇冻得发紫，袖子里的手缩了又缩。
他们不说话，但心里都清楚——这个寒潮怕是又要冻死不少人。
另一边。
那些有家人还在1758的伤兵，眼眶红了。
他们在这里天天吃饱穿暖，棉袄是新的，被褥是厚的，热汤热饭顿顿不少。
可自己的老婆、孩子、老爹老娘，还在外面饥寒交迫。
每次1758基地的人过来，他们会把舍不得吃的馒头、鸡蛋、腊肉用油纸包好，塞给来人，托他们带回去。
一包一包的，摞在车上，像一座小小的山。
但这点东西，哪够呢。
几百张嘴，几千张嘴，分到每个人手里，连一口粥都算不上。
宋振邦站在高墙上，看着基地外面的方向，风把他的衣角和花白的头发吹得乱飞。
他背着手，手攥成拳，又松开，又攥成拳。
看来，这个寒潮，怕是又要冻死不少人。
外面那些老百姓，没有异能，没有粮食，没有棉衣，什么都没有。只能靠着一点一点搜刮来的物资，苟延残喘。不知道还有多少人能撑过这个冬天。
他站了很久，叹了口气，转身下了墙头，背影在暮色里佝偻了一瞬，又挺直了。
小楼里，温叙在楼下跟陆凛川说话。
茶几上摊着几张从1758带回来的纸条，上面写着需要物资的人数，字迹潦草，纸边被汗浸得发皱。
温叙的嗓音低沉温润，语速不快，把情况一五一十地说了。
……………
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