的砖墙，墙根处爬满了青苔，在雨夜里泛着幽暗的绿。巷子很窄，只容得下两人并行，张怀远走在前面，脚步很快，背影在雨幕中时隐时现，像一道即将被冲刷掉的墨迹。
张海娜和张怀瑾并肩走在后面。伞不大，两个人挤在一起，肩膀挨着肩膀，体温隔着湿透的布料传递过来，带着一丝潮湿的暖意。
"海娜姐，伞往你那边点。"张怀瑾忽然开口，声音闷闷的，像是从很远的地方传来。
"不用，你前几天刚着凉，别再淋雨了。"张海娜说着，手臂自然地挽住了张怀瑾的胳膊。她的动作很随意，像是无数次并肩走路时那样自然。
她的指尖搭在对方的手腕内侧，隔着一层湿透的衣袖，能感受到皮肤下脉搏的跳动。
沉稳，有力，节律均匀得像一只精准的钟表。
张海娜的脚步顿了一下。
伞面微微倾斜，几滴雨水顺着伞骨滑落，砸在她的手背上，冰凉。她下意识地收紧了手指，指腹更深地陷入对方的手腕——寸关尺，浮中沉，她一寸一寸地摸过去。
沉稳。太沉稳了。
不是浮而紧的弦脉，不是风寒束表时那种被风吹得乱颤的琴弦。不是她三天前在办公室里摸到的那根"弦上还凝着一层细密的湿意"的脉。
那脉象她记得很清楚，因为张怀瑾当时眼神飘忽地说自己吃了两碗生滚粥，因为她说"他拦了……可那家粥铺的虾饺太好吃了"时，鼻尖红得像一颗熟透的樱桃。
那个脉象是浮紧的，是受了风寒的，是肺气不宣的。
可此刻她指腹下的这根脉，沉稳得像一潭深水，不见波澜，不见涟漪。没有浮紧，没有细涩，没有哪怕一丝一毫的病气。
这不像是一个刚生过病、还在喝药的人该有的脉。
这甚至........不是张怀瑾的脉。
张海娜感觉自己的血液在那一瞬间凝固了，像无数条细小的蛇，钻进肩膀，钻进脊椎，最后在后脑勺炸开一片刺骨的寒意。
她转头，看向身旁的人。
雨还在下，密集的雨点砸在伞面上，发出沉闷的声响。巷子里很黑，只有远处那盏昏黄的路灯，在雨幕中晕开一团模糊的光，将"张怀瑾"的侧脸勾勒出一道惨淡的轮廓。
同样的眉眼。同样的轮廓。同样的鼻尖上，那颗小小的痣，在昏暗的光线下若隐若现。
——可这不是张怀瑾。
张海
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