林锋低头，看着克劳斯，嗤笑出声：“克劳斯先生，你觉得一坨狗屎，冻硬了就能当金条卖吗？”
“你什么意思？”
“我的意思是，你们这破地方，我不待了。”
克劳斯火了，音量猛地拔高，唾沫星子乱飞：“林锋！你别给脸不要脸！出了多特蒙德的大门，全德国哪家俱乐部会要一个没有对抗、没有速度的球员？你以为你是谁？巴拉克吗！”
“德国不要，英格兰要啊。”旁边的胖老头突然插嘴。
克劳斯转头，皱着眉上下打量老头：“你谁啊？这里有你说话的份？要饭去别处要！”
马丁慢吞吞地把那张名片塞进林锋上衣口袋。然后，他伸手捏住风衣的拉链，一把扯开。
里面是一件红色的运动夹克。
左胸口，印着一个醒目的队徽。一个举着钢叉的红色魔鬼。
红魔，曼联。
“曼联首席球探，马丁·弗格森。”老头咧嘴一笑，露出几颗被烟熏黄的牙齿，“这小子的传球，阿莱克斯看上了。”
克劳斯的眼睛猛地瞪大，死死盯着那个队徽，嘴唇动了动，硬是没挤出一个字。
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