厨房那边的水声不知何时停了。
妻子朱洁玉布满皱纹和细碎红痕的手拿着块抹布，迟疑地从厨房门框边探出半个身子，脸上刻着清晰的不安和深重的担忧。
她的目光先是落在柳璜铁青僵硬的脸上，又飞快地扫过地上那堆手机残骸，最后落回他的脸。
她的嘴唇翕动了几下，终究没发出声音。
只是无声地叹了口气，那叹息声里裹着浓重的疲惫和无奈。
柳璜避开她的目光，带着一种逃离般的狼狈，跌撞着又坐回沙发。
沙发被他沉重的身体砸得猛地向下一沉。
那鼓胀的怒气陡然泄了，只余下冰凉的空壳和一阵阵后怕。
他烦躁地又一次大力揉搓起右眼，那抽搐仿佛更猛烈了，像是眼皮底下要窜出火苗。
他朝着地上那堆碎片挥了挥手，动作带着一种虚张声势的急躁：“收拾了！碍眼！”
朱洁玉默默走过来，弯下僵硬发酸的腰，把七零八落的手机零件小心地拾起来，没有发出任何声响。
她走过他身边时，脚步微微一顿，似乎想说什么，但最终还是低着头，把那些碎片拢在手心，走回了厨房。
碎塑料片在她的手掌里摩擦，发出细微到几不可闻的簌簌声，如同某种渺小的生物在垂死低语。
隔着厨房磨砂玻璃门，能模糊看到她佝偻着背，把残骸轻轻放在厨柜角上的一个废弃塑料碗里，动作里有种小心翼翼的、无言的怜悯。
柳璜瘫在沙发里。
他拉起边上搭着的一条薄毯，胡乱地盖住胸口以下，似乎想挡住那无孔不入的冷意。
毯子的毛线质感摩擦着皮肤，非但没带来暖意，反而更添了几分燥意。
他闭上眼，试图驱逐脑海里那个不断复现的号码，然而那只右眼，却像是独属于他自己的噩梦信号塔，在眼皮后面疯狂地、失控地闪动。
“嗤嗤嗤……”
那声音顽固地在耳蜗深处盘旋。
他猛地睁开眼，视线恰好落在自己对面墙上那幅巨大的、装裱精致的“风物长宜放眼量”书法条幅上。
红木的沉重边框被最后一点灰白的天光映着，乌沉沉的。
那七个字，是他自己颇费周折请一位已故的老书法家题写的，一直是他仕途得意时的座右铭，挂在客厅最显眼的位置，接受着每一个访客的恭维。
可现在，那些原本遒劲飞扬的墨字，在暗淡的光线下显得有些扭曲模糊，透着一股说不出的僵冷气息，仿佛正用一种无声的姿态，冷冷地注视着他此刻的惶恐。
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