不是声音，而是那种触感，车轮碾过时的震动从方向盘传到他手心，像是要永远印在他的神经里。
吴峰锐站起来，在逼仄的房间里来回踱步。
从床到门不过五步的距离，却像是一条看不到尽头的路。
桌上的烟盒已经空了，他把烟灰缸里的烟头又重新接起来点上。
尼古丁的刺激让他的思维稍微清晰了一些。
“要不要和孔哥说……”他喃喃自语，随即又摇头。
作为一个在道上混迹多年的人，孔强江肯定处理过不少麻烦事。
但这种事情，说出来意味着把自己的命运交到别人手里。
他想起了某部电影里说过的一句台词：江湖上最基本的生存法则，就是永远不要让别人掌握自己的把柄。
况且那条偏僻的路，那个突然冒出来的人，或许根本就没人发现。
吴峰锐安慰自己，只要他守住这个秘密，时间会冲淡一切。
但他的手还是不自觉地颤抖。
有时候不是事情有多大，而是藏得越深，负担就越重，直到有一天，那个秘密变成压垮人的最后一根稻草。
窗外传来早市的喧嚣，他走到窗前，望着楼下熙攘的人群。
那些行色匆匆的路人，谁也不会知道在这个普通的清晨，在这个普通的出租屋里，一个和他们没什么两样的司机正在经历人生最沉重的时刻。
手机屏幕亮了一下，是孔强江发来的信息，问他昨晚有没有看到什么异常。
吴峰锐盯着那条信息，手指在键盘上悬了许久，最后只回了一个简单的“没有”。
这一刻，他第一次真正理解了自己看过的一部电影里的台词：在这个世界上，最深的孤独，不是无人理解，而是有苦说不出。
……
午后的阳光透过窗户斜射进来，在狭小的出租屋里划出一道明暗分界。
孔强江坐在破旧的沙发上，手指夹着一根烟，目光似有若无地打量着房间的每个角落。
烟雾在光线中缓缓上升，将整个空间笼罩在一层若有若无的灰色帷幕之中。
吴峰锐坐在对面的椅子上，身体微微前倾，眼神刻意避开孔强江的注视，不时用手指摩挲着桌面的裂缝。
这个姿态在孔强江眼里，透露出某种心虚的意味。
沉默在两人之间蔓延。
最终，孔强江从口袋里掏出一本存折，轻轻放在桌上。
存折与桌面接触时发出的轻响在寂静的房间里格外清晰。
“四十万。”孔强江的声音低沉而平缓，“这次办事的酬劳。”
吴峰
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