空荡荡的楼道里回响。
三楼，左手边那扇门，门上贴着一张褪色的福字，边角翘起来，被风吹得微微晃动。
他敲门。
没有人应。
又敲了三下。
里面传来脚步声，很轻，很慢，像一个人在犹豫要不要开门。
门开了一条缝，苏的脸从缝里露出来。
她没有戴眼镜，眼睛下面的那颗小痣在暗光里像一粒芝麻。
她看见安岁岁，愣了一下，然后笑了，那笑容很轻，但没有碎，就那么挂在脸上，像一幅挂了很多年的画，边角卷了但画还在。
“你来了。”
她说。
安岁岁看着她。
“你知道我会来？”
苏把门打开，侧身让他进去。
屋子里很简陋，一张床，一张桌子，一把椅子，桌上摊着一本翻了一半的书。
她让安岁岁坐，安岁岁没有坐。
她自己在椅子上坐下，双手放在膝盖上，拇指绕圈。
“沈渡签了。”
安岁岁说。
苏点了点头。
“我知道。”
她把桌上那本书合上，书皮是蓝色的，褪色了，看不清书名。
手指在书皮上停留了一会儿，然后收回去。
“他交代了你。”
安岁岁说。
苏看着他，那双眼睛里的光平得像一潭死水。
“他当然会交代我，他交代所有人，唯独不会交代自己。”
安岁岁没有说话。
苏站起来，走到窗边，推开窗户。
远处的山灰蒙蒙的，山脊上有一道很细的白线，是公路。
她看了很久，然后转过身。
“岁岁，你恨我吗？”