的黎波里的天空被硝烟熏成一片灰黄色，像一块洗得发白的旧帆布挂在地中海南岸。
阿齐齐亚兵营的围墙被炸开了一个十几米宽的缺口，砖石和混凝土碎块散落在周围的街道上，像一堆堆被巨手随意丢弃的积木。
围墙后面的建筑群在燃烧，黑色的烟柱在晨风中歪歪扭扭地升向天空，像几根被折断的手指，指向那片灰蓝色的天穹。
穆塔西姆·卡扎菲蹲在兵营东南角一栋三层小楼的楼顶，手里握着望远镜，盯着南边那片被炮火覆盖的城区。
他的军装上沾满了灰尘和暗红色的血渍，已经分不清哪些是他自己的，哪些是别人的。
胡茬从下巴一直蔓延到耳根，好几天没刮过，眼窝深陷，眼眶下面有很深的黑眼圈。
他已经七天没有睡过一个完整的觉了。每次刚闭上眼睛，炮声就会把他炸醒，或者通讯器里传来某个阵地失守的消息，或者某个部下冲进来报告新的敌情。
“将军。”副官从楼梯口跑上来，作战靴踩在碎玻璃上发出咯吱咯吱的声响。
他的左臂吊在胸前，绷带已经被血浸透，暗红色的液体从肘部滴下来，在楼梯的水泥台阶上留下一串暗红色的血点。“东线的来电，反对派武装突破了塔朱拉地区的最后一道防线，先头部队已经推进到距离市中心不到三公里的地方。”
穆塔西姆放下望远镜，转过身。他的动作很慢，膝盖在蹲久了之后有些发僵，站起来时骨节发出轻微的咔咔声。
“东线还剩多少人？”他的声音沙哑得几乎听不清。
“不到三百五十人，装备损失超过百分之七十。营长阵亡，指挥权由副营长接替。”
穆塔西姆没有说话，只是走到楼顶边缘，重新举起望远镜。
东边的天际线上，黑色的烟柱比昨天又多了几根。
那是城区在燃烧，是那些他从小熟悉的街道和建筑在化为灰烬。他能看到反对派武装的皮卡在街道上穿梭，车顶的重机枪不时喷射出橘红色的火舌，子弹在空中划出一道道暗红色的弹道，像无数根发光的丝线在灰黄色的天幕上编织一张死亡的网。
政府军的防线已经退到了市中心方圆不到五公里的狭长地带，从东边的塔朱拉一直延伸到西边的简祖尔，从南边的萨拉赫丁一直退到北边的海岸线。
的黎波里的心脏被压缩成了一颗即将停跳的心脏，还在做最后的挣扎。
“我父亲呢？”穆塔西姆问，声音里带着一丝他自己都没察觉的颤抖。
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