来是人间烟火。”他重复着沈炼先生的话，看少年眼里慢慢亮起光。
离开中极城那日，秦创没再回头。星砂纹路已淡成几乎看不见的浅痕，却在每次遇见人间烟火时微微发烫——在东域渔归的号子里，在西境晚归的牧笛声中，在南疆灶台升起的蒸汽里。他走到一处新起的集镇，看见铁匠铺里火星飞溅，掌柜的正给新铸的犁铧淬水，火星落在地上，竟像极了当年四象守护者虚影消散时的星砂。
“客官打把镰刀不？”铁匠直起腰笑问，秦创望着墙上挂着的农具，忽然觉得青铜剑的寒光，终究是为了守护这样的场景而亮。他摇了摇头，指着远处学堂传来的读书声：“我想去听听孩子们念书。”
夕阳把他的影子拉得很长，星砂在腕间最后亮了一下，像四位守护者在轻轻点头。风里传来新麦的香气，秦创迎着炊烟走去，脚步轻快得像踩着当年云流化成的浪——他知道，所谓镇守，从来不是站成永恒的石像，而是化作人间烟火里的一缕风，一捧土，一滴水，在寻常日子里，护着每个等待黎明的人。
剑鞘上的“统中”二字早已随星核化作星辰，可每当四境响起安稳的鼾声，那两个字总会在人间的某个角落轻轻回响，像一句被岁月藏好的诺言，在烟火升起时，与朝阳一同醒来。