凛震撼的，是他收到的一封无署名军邮。
信封里没有信，只有一张被裁成书签样式的退婚书残页。
上面“有辱战神威名”几个字依稀可见，字上压着一朵早已干枯的、不知名的紫色边塞小花。
书签的背面，是一行刚劲有力的字：
“现在我知道，她配的不是你，是我们所有人。”
萧凛久久凝视着那张书签，最后，他拉开书案最下层的抽屉，将它夹入了他那本翻得起了毛边的《兵典》首页——与我当初写给他的那张、印着帅印的防疫膏方笺，并列放在了一处。
那一夜，他第一次没有通报，独自走进了早已熄灯的童乐园。
我看见他借着月光，轻轻抚摸着桌上那本被翻得卷了边的《识字帖》，用我几乎听不见的声音低声道：“你们写的每一个字，都在拆一座旧城墙。”
我心中涌起一股前所未有的暖意与安宁。
我们拆掉了一座用偏见和羞辱筑成的旧墙，为这些孩子，也为我们自己。
可当我与他并肩走出童乐园，穿过长长的回廊，目光无意间扫过王府正厅的方向时，那股暖意却倏地凝固了。
夜色深沉，正厅的轮廓在月下如一头沉默的巨兽。
我看不清里面的陈设，却能清晰地感觉到，有一道目光，或者说，是一种根深蒂固的气息，正从那里投射出来，笼罩着整个王府。
那是一种与识字帖上那些温暖稚嫩的笔迹截然不同的东西，古老、锋利，且带着血腥气。
我们教孩子们重新定义了文字，可这座城里，还有太多不识字的“图画”，在无声地讲述着另一个截然不同的故事。