的，没有寄件人地址，只写了“北京”两个字。字迹很潦草，像是在颠簸的车里写的。信纸只有一页，很薄，上面只有几行字。不是关于石壁的，是关于黑曜石碎片的：“碎片又发光了。不是暗红色的，是金色的。晚上看尤其亮，像一小块太阳。我不知道这意味着什么，但我觉得应该告诉你。——罗三。”
张一狂把信递给解雨臣，解雨臣看了一遍，又看了一遍。“金色的？之前一直是暗红色的，怎么忽然变金色了？”
“因为它不怕了。”那个人坐在老槐树底下，手里拿着汪玉成刚刻好的枣木勺子，翻来覆去地看。它很少说话，自从腿上的黑色纹路退了以后就变得更沉默了，常常一整天不说一句话，只是坐在那里，看院子里的人忙来忙去。“它在里面等了那么久，怕外面不像它想的那样。现在不怕了。它知道外面有甜的，有暖的，有人在等它。不怕了，光就变了。”
张一狂把信折好，放进口袋里。黑戈壁太远了，他现在去不了。但他能感觉到，那块碎片真的在发光。金色的，很淡，但很暖，像很远的地方有人对他点了一下头。
五月的槐花开得更密了。胖子拿竹竿打槐花，小海在下面撑开一块布接着。槐花落在布上，白花花的，像刚下的雪。老太太坐在椅子上指挥——哪串该打，哪串该留着让它结籽。她今年八十了，耳朵有点背，但眼睛还亮。
“那串！最高的那串！打下来！”
“太高了够不着！”胖子踮着脚尖，竹竿在枝头乱戳。
“我来。”张起灵从屋里出来，接过竹竿，轻轻一抬手，竹竿顶端稳稳地勾住那串槐花，一拧，花串落下来，正落在小海撑着的布上。
“张爷爷厉害！”小海把布上的槐花拢了拢，捧起来，凑到鼻子前闻了闻，“好香。”
“香就对了。”老太太接过那捧槐花，放在竹匾里摊开，“晒干了包包子，比肉还香。”小海咽了咽口水，又跑回去接花了。汪玉成还在刻东西，这次不是勺子，是一双筷子。筷子比勺子难刻多了，要细，要直，要两根一样长。他刻了好几双都废了，木头不是劈了就是弯了。老太太说急什么，慢慢刻，刻到冬天总能刻好的。汪玉成没说话，他把废了的筷子收起来，又重新拿了一块木头，用小刀一刀一刀地削。
张一狂看着他刻筷子，忽然想起一件事。“你以前做过木匠？”
“没有。”汪玉成头也不抬，“以前只会做炸弹和毒
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